Os retratos na parede
me pedem, insistentes,
que converse com eles.

Sem pressa, escuto-os.
Um a um, me contam
o que já sei. Mas
é como se os ouvisse
pela primeira vez.

O que digo a eles,
sequer escutam.
Se ouvissem, porém,
arcariam seus olhos
em louvor a tudo
que já deixamos de ser.

Os retratos querem
que alguém os ouça.
Não fossem ouvidos,
que razão haveria
em se os ter, ali,
dia após dia?

Alcides Buss